Bon, on aura quand même un peu trainé la patte, mais cette fois-ci, ça y est ! Le jour même où tous et toutes n'ont d'yeux emplis d'étoiles que pour la hotte ventrue du samaritain tout d'écarlate vêtu, notre méphistophélique diablotin pas moins écarlate (mais un peu moins enveloppé, ça mérite d'être dit) dévoile de son côté les premiers linéaments de l'anniversaire qu'UnderScores entend fêter dignement, c'est-à-dire avec fracas et crachas de lave. Et c'est le vieux Van Cleef qui a l'honneur d'entrer en scène le premier, armé
d'une ode émue au cinéma bis que ses mains noueuses mais diligentes ont passé l'essentiel des derniers mois à façonner. Au total, soixante petits textes (et non cinquante, comme il est erronément dit) que chacune des semaines à venir égrènera au rythme de cinq, et qui sont autant de déclarations d'un amour biscornu mais tendre aux "musiques d'en bas" dont nous nous régalâmes ces dix dernières années. Conan,
cette vieille ganache bodybuildée, qui s'improvise pour l'occasion chef de meute, approuve d'un grognement viril.
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