Pour les jeunes pousses dépêchées à l’assaut des étoiles sur ordre d’une Fédération belliciste, le désert matelassé de bleu par la nuit de l’inhospitalière Klendathu est leur baptême du feu. Il sera écarlate, nos Spartiates futuristes n’ayant à opposer à des nuées d’insectes monstrueux que leurs sourires estampillés Colgate et une foi aveugle en leur bannière. A cet instant au moins, le très sarcastique Verhoeven s’abstient de tirer à boulets rouges sur l’héroïsme caricatural et va-t-en-guerre que Starship Troopers dégueule à flots. Face au massacre de ces gamins désemparés, une certaine componction semble inhiber ses destructrices diatribes, et jusqu’à la musique de Basil Poledouris, dont les coups de tromblon s’éteignent pour mieux laisser retentir hurlements et supplications. Voilà somme toute une recette éprouvée, qui consiste à réduire le compositeur au silence afin d’adorner d’un peu de « réalisme » le drame faisant rage à l’écran.

Mais avant d’opter pour la sobriété, le Hollandais violent avait longuement hésité. Son fidèle comparse sua sang et eau à l’élaboration de cette scène, la gratifiant de deux versions radicalement différentes qui, chacune à sa manière, font jaillir du bain de sang des émotions puissantes. Peut-être qu’un zeste de frustration piqua le compositeur pour ses efforts restés lettre morte ? Auquel cas, tout le bon temps pris en compagnie du Hollywood Studio Symphony, de loin la plus écrasante force de frappe orchestrale qui lui fut jamais allouée, dut amplement réussir à panser son amour-propre. La spectaculaire armada s’en donne d’ailleurs à cœur joie dans l’hypertrophie martiale, procédant au sein de la plus querelleuse des deux moutures à sa lourde démonstration. A force de jouer les fiers-à-bras, Poledouris donne d’abord à croire qu’une victoire sans partage se dessine nettement pour les Big Jim cuirassés. C’était avant qu’il ne strie d’estafilades électroniques la trop pompière marche, à l’unisson des Arachnides tricotant de leurs pattes meurtrières. Inéluctablement, l’euphorie des cuivres au garde-à-vous se désagrège, au point de livrer le nouveau centurion Johnny Rico en pâture à des synthés aussi coupants qu’un grésil.

Changement de ton, virage à 180 degrés pourrait-on dire aisément, avec le second essai, qui noie le raid suicidaire dans les eaux saumâtres du film d’horreur. On ne rencontrera pas même l’ébauche du triomphe des humains, cette fois-ci — rien que des clusters glacés, à peine moins humains que ceux d’un Penderecki, où les uniques saillies, estoquées sans crier gare par la baguette de Poledouris, sont à mettre au crédit des monstres et de leur frénétique besogne d’équarrissage. Gageons que ce morceau, qui entérine la déroute avant même qu’elle ait été consommée, eût gagné les faveurs de Verhoeven s’il n’avait résolu in fine de congédier toute dramatisation via la musique. Evidemment, le franc-tireur ricanant logé dans ses tripes reprend dès la séquence suivante le dessus : exhibée sans fard par les caméras de la Fédération, la macabre sculpture formée par les centaines de corps mutilés qui s’enchevêtrent arrache à l’orchestre de solennels trémolos, sous lesquels, intarissables et sournois, palpitent les clairons de la propagande galactique. Engagez-vous, rengagez-vous, qu’ils disaient…